El cortometraje animado Habrá Lluvias Suaves de 1984, dirigido por Nazim Tulyahodzhaev, es una adaptación fiel del cuento homónimo de Ray Bradbury de 1950. Esta película de animación rusa de 10 minutos (en ruso: Будет ласковый дождь) ofrece una advertencia sombría e inquietante sobre los horrores de la guerra nuclear. Aunque no es para niños, Habrá Lluvias Suaves es una obra de arte animada excepcional.
La película se desarrolla en una casa totalmente automatizada en California en la víspera de Año Nuevo de 2026. El ordenador de la casa lleva a cabo tareas cotidianas como preparar el desayuno y despertar a la familia, sin saber que todos están muertos y reducidos a cenizas. El ordenador está completamente solo en la casa, pero sigue adelante con su programación como si todos siguieran allí. Sin embargo, cuando un pájaro entra en la casa por una ventana, el ordenador pasa al modo defensivo y empieza a atacar al pájaro… y entonces, nos enteramos de la naturaleza de la catástrofe que mató a la familia y dejó la casa desierta, antes de que la propia casa también sea destruida.
Las imágenes de Habrá Lluvias Suaves son bellamente sobrias, y la animación está delicadamente realizada. La película utiliza un estilo de arte de recorte de bocetos tipo Gilliam-esque Python que hemos visto en Robot Carnival de Ôtomo y A Mirror of Time de Tarasov. Pero a diferencia de cualquiera de estas animaciones, el efecto aquí decididamente no es caricaturesco, no es algo que induzca al humor. El estado de ánimo, al igual que la paleta de colores, es oscuro. Desde el principio, Tulyahodzhaev crea una extraña sensación de distanciamiento en su mundo a través del uso de este estilo: inmediatamente somos conscientes de que estamos pisando un terreno donde los humanos ya no viven. Aunque el ordenador es muy hospitalario y prepara un buen desayuno, somos conscientes de que algo no va bien desde la primera escena.
El diseño de personajes del propio ordenador – con sus ojos rojos tipo HAL y su expresión vocal no humana, que recuerda al posterior AUTO – es perfecto. Hay una sensación de temor subyacente a sus acciones, pero no es activamente malévolo. Es un equilibrio cuidadoso el que Tulyahodzhaev tiene que lograr entre situar al ordenador a una distancia adecuada de nosotros, el público, y al mismo tiempo utilizar esas mismas expresiones para evocar una triste simpatía por la casa y sus habitantes desaparecidos. El pájaro intruso representa la antítesis de la naturaleza a la casa, aparentemente modelado intencionadamente en algún punto intermedio entre una caricatura de paloma y un pájaro de origami, insensible y desprovisto de cualquier voluntad activa real excepto su propia supervivencia.
Los efectos de sonido y la música también están magníficamente realizados. En realidad, se oye muy poca música en las primeras escenas, excepto quizás el extraño susurro de una sección de cuerdas y viento-madera… el estado de ánimo se transmite principalmente a través de la voz distorsionada del ordenador y los ruidos neumáticos, timbres y pitidos de la maquinaria de la casa; el resultado es algo parecido a la sensación de aislamiento y tensión de pesadilla que uno siente en la primera parte de Alien (que también utiliza la música de forma bastante mínima en sus escenas de tensión). También parece haber un esfuerzo deliberado para que el tocadiscos introduzca el tema musical principal – 'The Moon Was Yellow' de Sinatra – y el poema antibélico homónimo de Sara Teasdale se presenta en su totalidad mediante una voz en off rusa al final de la película.
Está claro que se trata de una película con un mensaje de advertencia, y ese mensaje se transmite claramente en el primer minuto. Tulyahodzhaev se complace en transmitir (como Rintarô, de forma algo diferente, en Meikyû Monogatari) tanta inquietud y melancolía como pueda crear en su público. Lo hace simplemente mostrándonos y dejándonos escuchar varias escenografías y movimientos en este mundo postapocalíptico, vacío y desprovisto de vida humana. Esta película, en pocas palabras, es una magnífica obra de arte, aunque sombría y triste. Puede que Uzbekistán no sea el primer lugar que uno piensa en buscar ciencia ficción dura y advertencias postapocalípticas sobre la destrucción nuclear, pero Tulyahodzhaev ciertamente lo ha conseguido con esta obra.